escribo
mis manos recorren la tinta que alzo del barro
sobre el silencio
el poema está roto
y para armarlo
se necesitan más que alas
más que viento
del barro salen a florecer las palabras
y luego respiran
como los árboles
y luego se abren
como la mañana
No hay comentarios:
Publicar un comentario