Poemas, Leyendas, historias, mitos, fotografías, turismo y vida, Por: Sergio Alejandro Cortéz autor del libro de poemas Rozar la Casualidad.
Negación
¡Cuidado!
Grité
para todos.
Yo la reconocí.
La serpiente blanca
nadaba
sobre el vidrio.
Tiene una marca falsa
sobre su cabeza.
Salgan del agua.
Salgan
de la orilla.
Dije.
Nadie hizo caso.
“Es mentira.
Eso no existe acá.”
Entonces
callé.
Que nunca
la hayan visto
no significa
que deje de estar.
No falta
la serpiente.
Falta
la mirada.
Sergio Alejandro Cortéz
VILLA DOLORES
CÓRDOBA
ARGENTINA
La cama queda
con los peluches dormidos.
Los acomodo,
me siento cómodo
en tu silencio.
Tu ausencia huele
a té de laurel,
al abrigo de manta
que se fue temprano.
Te espero.
SERGIO ALEJANDRO CORTÉZ
POETA
VILLA DOLORES
CÓRDOBA
ARGENTINA.
ÁCRUX
Ya se siente
el martillar de la conana
como un tambor de granito antiguo
golpeando la tierra.
Gusamara,
hazle a tu amada arropa de algarroba
a la orilla del arroyo,
y endúlzalo con la estrella Acrux,
mientras la noche cae serena.
Gusamara espera a su amada,
sentado sobre una piedra tibia
que guarda el calor del día
y el secreto de los cuerpos.
El viento persigue al tiempo
por campos de espodumeno,
y se inclinan las flechillas,
cabellos de caballos nunca vistos
que cruzan la llanura del deseo.
La amada camina,
cimbreante,
en su cadera aborigen
cuelgan vainas de algarroba madura,
entre zinnias bermejas.
Viene desde la memoria,
con el pulso del cerro en la sangre.
Lo busca.
Lo siente.
Se encuentran.
Ella prueba el arrope
y en su dulzura
queda eternamente enamorada,
como una montaña.
Dicen los actuales comechingones
que quien escucha el latido del cerro
no vuelve a estar solo,
porque en ese golpe
hablan los que se fueron.
Cuando al fin se encuentran,
el monte respira
y el amor
queda ardiendo.
—Sergio Cortéz, Villa Dolores, Córdoba
Jarillas
Como jugando
buscando jarillas
así el oeste
un cacique comechingón me dijo:
mirá el aire
brújula natural del mundo
señalás al viento
por aquí
por allá
el amor se va
y vuelve
veo las huellas de los astros
cruzar más allá de los pastos
una manada
de poemas frescos
baja a beber del arroyo
las jarillas en flor
señalan al viento
en todas las direcciones
pero una alcanza
trae de regreso
lo que nunca se fue
y en el patio
ataron sus ramas
para barrer la tierra
así queda limpio el camino
para que vuelva.
Sergio Alejandro Cortéz
POETA
VILLA DOLORES
CÓRDOBA
ARGENTINA.
Quebrada
Desde mi orilla a la tuya
hay tanta agua petrolífera
que no deja ver el fondo
cruzan silencios
como jotes tornasolados
y atrasan los kayaks despintados
tu respiración
se accidenta contra la mía
como crecientes irrespetuosas
que se perdonan al besarse
tras dos segundos
y en ese vaivén
la sangre bambolea
un idioma de sierras
en precipicio
más hondo
más torpe
más humano, más bestia
hay secretos que se desprenden
y caen
como camalotes
al fondo del deseo
otros
se quedan suspendidos
en el viento del sudoeste
temblando
aferrados al vacío
en el abismo
camino despacio
sobre las maderas viejas
que crujen tu nombre
y la niebla
como un alguacil tibio
nos borra
antes de tocarnos
y desaparecemos
entre el vapor
y el bamboleo
como quien se pierde
en una quebrada
sin fondo
ni regreso.
Sergio Alejandro Cortéz
Poeta de Traslasierra
Villa Dolores, Córdoba, Argentina.
#Poemas #Poeta #poemasdelvalle
Ucle
Solitario
el Ucle
en el bordo pedregoso
en la cima del barranco.
No esperaba un pájaro.
Con sus cincuenta brazos
llenos de espinas,
imposible abrazar
la infancia,
temeroso
de lastimar un recuerdo
para el después.
Su fruto,
yogur de los dioses de la siesta,
se abría
entre los garabatos.
Y sobre
la pantalla diamante de la siesta
acorralaba el regreso
y nos quedábamos cerca,
pero no tan cerca,
porque hasta su sombra
parecía el antagonista
de las historias.
Después de tantos años
todavía arde el monte
en las palmas.
El ucle
y yo
no esperamos pájaros.
Los dos tenemos
tantas espinas,
los dos aprendimos
a quedarnos solos.
Pero aun así
damos frutos
antes del otoño.
Y cuando el monte cambia
el ucle
y yo
seguimos siendo
del mismo color:
soledad verde.
Sergio Alejandro Cortéz
Poeta
Villa Dolores
Córdoba
Argentina 🌵📜
Palomas
No son veintidós.
Hay más de cincuenta,
menos de cien,
me dices
con tu voz
de plumaje y silencio.
Son muchas más:
palomas derramadas sobre el pasto.
La foto de la libertad
no siempre es el vuelo.
A veces
la libertad
es esta pausa:
alas plegadas,
picos buscando semillas,
un cielo entero en la sombra
descansando
entre los nogales.
Hace un momento
me dices:
eran una nube viva.
Ahora
el azul se desarmó
y cayó
suavemente
sobre la tierra.
Y estamos aquí,
libres también.
Cada quien
con sus alas
invisibles.
Sergio Cortéz
Villa Dolores, Córdoba, Argentina
@poetasergiocortez
EL PUENTE DEL LAGO
Mi amada vivía del otro lado del lago,
casi en la orilla,
donde el silencio temblaba con su nombre.
La corriente ya no era la misma:
a veces traía celos,
mentiras,
inocencias,
dolor,
gente como espíritus enmascarados de juncos.
Esa agua turbia —como el tiempo—
comenzó a gastar el puente natural,
hecho de tierra, de arena,
de promesas blandas.
Entre nosotros, un árbol viejo,
vigilante del viento,
alzaba su sombra sobre el agua.
Entonces alguien —una voz— dijo:
“Ya no podrán verse.
El lazo que los unía se ha gastado.
El agua se lleva lo viejo
para curar heridas,
para lavar los rencores.”
Y al oír esas palabras,
el árbol cayó.
Su cuerpo, al tocar el agua,
se volvió raíz de un nuevo puente.
Entonces dimos el primer paso sobre el agua,
y era de madera firme.
Sergio Cortéz
Poeta
Villa Dolores, Córdoba, Argentina.
Vitiligo
Había soñado con jirafas
en una vida anterior.
Jirafas altas,
albinas, desteñidas,
como si el cielo las hubiera
olvidado al sol.
Parecía no tener nada que ver
y, sin embargo,
todo estaba conectado.
En esa vida
la piel era de dos colores,
como los primeros mapas:
mitad agua,
mitad territorio.
Un límite dibujado
que no separa,
sino que descubre.
Quien se busca a sí mismo en la piel
ha soñado otras vidas
que son esta misma:
vida de aceptación,
de proceso,
de dos colores
o de todo el espectro,
como todo en el mundo,
luz y sombra
respirando en el mismo cuerpo.
— Poema de Sergio Cortéz
Villa Dolores, Córdoba
POETA.
TUSCA
Autor: Sergio Cortéz (Villa Dolores, Córdoba, Argentina)
Para sanar
hay que buscar tusca
como lo hacían
los comechingones
en el cerro.
Tusca encendida
de farolas y de siestas.
Renace de las cenizas
del pueblo originario
un sabio indio
para curarme las heridas.
Muele las flores,
quema las hojas
y estas espinas
no lastiman,
sangran soles
sobre la herida,
florece la magia.
Les comparto un nuevo poema.
Autor: Sergio Cortéz
Villa Dolores, Córdoba, Argentina.
ENCIERRO DE AGUA
Encerrado bajo el agua,
sentimientos con formas cansadas
se arrugan en la punta de los dedos
que se apoyan contra el cristal,
como una garra.
A veces vienen peces blancos y negros
y pican la pantalla de la realidad,
que es otra pecera en un espacio aún no conquistado,
que jamás lo será.
Y otras veces,
un camello bebe agua de la jaula,
como si no hubiera otro oasis
que mis pensamientos.
Y el encierro sigue siendo igual de lleno
mientras estoy hecho de aguantar
toda el agua del mundo
pasando entre mi pecho.
El Ojo y la trampa
La forma de la trampa
Veo la forma de la trampa.
Está girando sobre el ojo.
Tiene un camarín de máscaras translúcidas
que se disfrazan
y se pintan con otros recuerdos.
Se deforma porque está en su naturaleza:
no puede ser humana
ni bestia.
Veo la forma de la mentira,
porque no tenía forma
hasta que la serpiente sopló sobre ella
y se hizo lengua,
cardo,
muerte.
Y ahora gira sobre el ojo
como un cosmos,
del color de las escamas,
del arcoíris
y del desierto.
Poema de Sergio Alejandro Cortez
poeta de Villa Dolores, Córdoba
Recuerdos que han muerto encarcelados
comían pesadillas para resistir.
Luego fueron solo huesos,
puros huesos,
sin conexiones
unos con otros,
otros con nadie.
Ni la soledad los mantenía unidos.
Solo huesos.
Cuando la vida se ha vuelto polvo,
¿cómo se le llama?
Viento.
Sergio Alejandro Cortéz
VILLA DOLORES, CÓRDOBA, ARGENTINA.
Color de su dios
Me discriminó el evangelista.
Me dijo:
“Negro fiero. Esclavo.”
Y después, como si nada,
me mostró la foto de su nieto:
“Rubiooo… de ojos claros…” decía.
“Es rubiooo…” repetía.
Y miraba mi piel.
Rubioooo.
Lo estiraba.
Lo alargaba.
Como si el color fuera salvación.
Mientras a mí me decía:
“Trabajá, esclavo.”
Se ponía los auriculares.
Leía la Biblia.
Llegaba tarde.
Se iba temprano.
Y su vida —según él—
era perfecta.
Perfecta
porque la hija se acostaba con hombres rubios,
fuera del matrimonio,
y así nacían nietos rubios.
Repito.
Con rubios.
Lo estiro.
Rubioooooos.
No negros.
No esclavos.
Y yo ahí,
rasguñándome la piel
que era pecado, según él,
escuchando el sermón
de un hombre que hablaba de Dios
con la boca llena de odio.
Sergio Cortéz
