Poemas, Leyendas, historias, mitos, fotografías, turismo y vida, Por: Sergio Alejandro Cortéz autor del libro de poemas Rozar la Casualidad.
Recuerdos que han muerto encarcelados
comían pesadillas para resistir.
Luego fueron solo huesos,
puros huesos,
sin conexiones
unos con otros,
otros con nadie.
Ni la soledad los mantenía unidos.
Solo huesos.
Cuando la vida se ha vuelto polvo,
¿cómo se le llama?
Viento.
Sergio Alejandro Cortéz
VILLA DOLORES, CÓRDOBA, ARGENTINA.
Color de su dios
Me discriminó el evangelista.
Me dijo:
“Negro fiero. Esclavo.”
Y después, como si nada,
me mostró la foto de su nieto:
“Rubiooo… de ojos claros…” decía.
“Es rubiooo…” repetía.
Y miraba mi piel.
Rubioooo.
Lo estiraba.
Lo alargaba.
Como si el color fuera salvación.
Mientras a mí me decía:
“Trabajá, esclavo.”
Se ponía los auriculares.
Leía la Biblia.
Llegaba tarde.
Se iba temprano.
Y su vida —según él—
era perfecta.
Perfecta
porque la hija se acostaba con hombres rubios,
fuera del matrimonio,
y así nacían nietos rubios.
Repito.
Con rubios.
Lo estiro.
Rubioooooos.
No negros.
No esclavos.
Y yo ahí,
rasguñándome la piel
que era pecado, según él,
escuchando el sermón
de un hombre que hablaba de Dios
con la boca llena de odio.
Sergio Cortéz
